una vista desde alla arriba en que recuerdo un poco del viejo juego...
ese que tu eliges como jugar...como empezar...
la obra es un juego y que cada lector deberá jugarlo a su manera
...imágenes poéticas, de ideas razonadas...
-Vos... -dijo Oliveira mirándola colérico, y se interrumpió para abrir la cerveza con un golpe de la mano contra el borde de una silla. Estaba viendo con tanta claridad un boulevard bajo la lluvia, pero en vez de ir llevando a alguien del brazo, hablándole con lástima, era a él que lo llevaban, compasivamente le habían dado el brazo y le hablaban para que estuviera contento, le tenían tanta lástima que era positivamente una delicia...El pasado se invertía, cambiaba de signo, al final iba a resultar que La Piedad no estaba liquidando. Esa mujer jugadora de rayuela le tenía lástima, era tan claro que quemaba.
Sangre en las venas
te digo y me decís y nuestro pulso,
cruel detractor de barbaries que no conocimos,
perpetuo carnaval que se nos aparece junto a los ojos...
felina, la mujer-pez se acerca y me acaricia,
me mima con sus palabras escritas en un viento cambiante,
que acompañó la mutación del mar,
el cambio de estaciones sagrado... y saber que cada vez falta menos,
que nuestra época todavía no ha comenzado,
y que inventaremos historias hermosas con finales tristes en alguna habitación vacía,
que nos tendrá como únicos habitantes
y treparemos a las paredes
y dejaré que me mates
para matarte luego yo
y quizás nos encontremos una noche de lluvia,
y contemplaremos, seremos los testigos de esto
que no me ánimo a definir como historia, libro o mandala,
nuestra hermosa y maldita carcel kármica que supimos conseguir...
no le hagás caso a mi voz...vos sos laverdadera voz,
la palabra, el designio...
yo soy el dibujo, la imagen vista desde lejos,
ese que se te acercará, te devolverá tu corazón de cristal después
de tanto tiempo, y te abrazará, te besará y
te invitará a nadar contra la corriente a su lado para siempre...
el milagro de los colores
tu pelo, mitad hermosa cara para ser dibujada
voy a desterrarte infinitamente de tu cárcel,
vos no estás hecha para seguir formando parte de colecciones,
de listas aleatorias y humanas...
somos culpables de la eternidad,
Maga...
la palabra maldita te encierra, a mi también...
vos sos laMaga que me encontró,
yo soy el Leandro que un Mayo te quiso dibujar... estamos rompiendo las leyes de la identidad convencional,
estamos destrozando las imaginarias barreras de espacio y tiempo,
nunca creimos en las distancias ni en los mares premonitores...
aunque se que aún existe un miedo...
se que la entrega tendrá que ser absoluta,
o no servirá para nada que hayamos engañado a los relojes...
perfecta musa para este pintor de muñecos desnudos
cuando nos veamos de nuevo detendremos los relojes,
y permaneceremos eternamente
en ese primerdía,
nuestro libro nunca dejará de comenzar,
nos sorprenderá con las metáforas de las que formaremos parte...
la penúltima canción continuará sonando...
vamos a enterrar a nuestros yo equívocos
quiero equivocarme de nuevas maneras a tu lado
poeta maldita,
dama asesina, princesa vampira,
mujer, mujer-pez, ojos de gata,
Maga,
mi error más hermoso o mi hermosura más errónea...
preparemos las alas, mitad...
vas a ver que los peces pueden volar...
sé que lo sabés, Maga...
se nota en tus naturalidades, en la forma de caminar,
en la manera de alzar la vista irónicamente,
la mayoría confunde ese gesto con ingenuidad,
yo lo entiendo,
yo soy la Maga,
la no-Maga, la coraza,
el cigarrillo en lugar de la metáfora,
el deseo de dejar de existir, el deseo de empezar a existir...
-Che, te estás poniendo metafísico y viejo, Le sonrió entre dientes, luego de decir por segunda vez esa oración, en apariencia inocente y hasta jocoso, pero sabiendo ( o sin saber) que era eso... que era verdad...
La Maga (lo había observado en los últimos días) tenía el puñal clavado de una manera mucho más visible de lo que había pensado en un principio...seguramente el calor que había comenzado, había dejado al descubierto las heridas...viendolo desde afuera no parecía tan grave, pero sabía -lo intuía en sus transformaciones a no-Maga- el dolor era gigante...perfecta representación de la palabra
...El recorrido era al reves, se me dio vuelta la imagen...
a la hora en que la mañana nos abrazaba...
