Tratando

Estaba tratando de escribir, así no resultaría lo sabía, no era el momento, todos lo saben ya, seria como tratar de pintar, creer ver una luz al otro lado del río….aunque no todo estaba perdido.
Se creía ella seria, se enfurecía con la nada, buscaba emociones, tanta lagrima, tanta lagrima, pero no tenia nada dentro, era un “vaso vacío”, el eco gemía multitudes oyendo y esperando por su palabra, por su voz, por su letra, por la vida creada.

Sentada entonces sintió nada, busco todo, podría hacer aquella combinación tan extraña? Podría crear para si, lo que es naturalmente contrario? Responder eso quitaba tiempo, pero pensándolo bien, que tiempo? Era lo que mas le sobraba, lo que mas tenia, aunque anhelaba ese tiempo en donde hasta en esa flor casi marchita por tanto riego, o simplemente por la sequía, podía reconocer la vida, la verdadera esencia sutil e inocente o grandiosa e impactante de lo mas simple, de lo mas básico, de la historia que se contaba para ella misma y no para esa gente con rostros muertos y oídos sordos que solo esperaban por mas y mas letras y frases de ella, citas que no entendían pero que por el maldito contexto social en que vivían se sometían a leer, sin ver, sin sentir, sin ver lo que realmente decía ese marchito de la flor, solo se focalizaban en que ya estaba bueno para nada superficialmente, pero como lo causo? El agua o la falta de ella?
Nadie reconocía (volver a conocer) su reglon, nadie creía en el, porque nadie lo había descubierto, y por ello ella ya no vivía sino para crear porquerías sin fondo sin agua ni luz, párrafos llenos de nada llenos de palabras innecesarias de rutinas fraseadas y situaciones mezcladas sin un fin, para los oídos sordos de ojos bien abiertos a ver que vendrá más y más allá, algo más? que más?...solo se trataba de masa, de producción de elementos archivados en sus cabezas, y ella no tenia ya un fin.

No todo estaba perdido, quizás esa misma nada podía calmar su apetito impaciente de vida, pero esta vez ya no seria para un alguien, porque no debe de haber un destino localizado y fijado con anticipación, quien dijo eso? Por que esa dirección obligada? por que la imagen es imagen y se queda ahí?

Eso era lo que se lograría, lo que ella lograría, crearía una imagen, deseaba verla uniforme pero con destrozos, con colores pero escrita con un "bitono", calmada por la brisa que la invito a tocar palabra por palabra y ver que pasaba, que ocurría, se deformaba la imagen, esa era la idea…los oídos ya morían los ojos ya se cerraban al fin, no comprendían nada, se volteaba todo al hemisferio equivocado, ya no habrían mas bocados de nada, ya no existirían mas reglones inútiles sin ser descifrados, sin ser explicados, ya no se quedarían en el diccionario visual de entes sin voz, se habría paso a la imagen mas que al destino, se formaba de a poco, la brisa la calmaba cada noche que se hacia con el sol, el agua roseaba su pelo, que se hallaba en mal estado por la temporada pasada, pero quien lo diría, se hacia un camino con lo que quedaba de su olor, con las manos sucias de delicadeza, con lo que nunca espero llegara, imaginar que estaba ahí, mientras la imagen caminaba lentamente por la noche y corría al amanecer, se bañaba en la costa y se soleaba en las arenas mas claras, ella expectante era una simple espectadora de lo que ocurría con solo imaginar, en sus sueños estaba la creación, lo mas simple sin lápiz ni papel, solo había que esperar la ausencia, frío y sol, y voló…a alturas que no conocía, ni en el mas practicado discurso, se resumía en eliminar la regla de la letra P… la perfección no existía, la precisión se borraba por completo, y las palabras se esfumaban era el viento de la tarde ese que es suave el que se las llevaba para disolverlas y usarlas como un bello color sobre la imagen que se formaba y gestaba poco a poco, así estarían pero licuadas, no tan explicitas, no tan claras, no contando el final de la historia, y fue así como esos ojos que ya cerrados estaban y esos oídos ya mudos de impresión no les quedaba mas que esperar…que esperarían?
Terminada la imagen o supuestamente terminada vendría la misión de los que no sabían escuchar. Ella escogió algunas palabras para plasmarlas en una madera con olor a sal, “una imagen con un solo significado, no tiene tanta importancia”
Ellos gracias a la poca luz que podía entrar por sus ojos asimilaron esta especie de regla propuesta por ella, la que se decidió a volar y ver la reacción de ellos, quienes serian de gran importancia…

Parte de la historia estaba contada por ella, ahí en la imagen, en los olores, en las texturas en lo casi hecho, ahora que pasaría?
Allá en las alturas se sentó cuidadosamente sobre las nubes que nada entendían de este espectáculo, la reacción de ellos, la impresión de ellos, lo que no verían lo que tampoco escucharían, tan solo sentirían seria la ultima parte el trozo faltante de la historia que ella se decidió a contar un día.

Así viajo por mil lugares, por mil aires, por variados paisajes y variados entes que presenciarían su espectáculo, sabiendo sierre que el punto final lo pondrían ellos.
Se descubrió al fin que ocurría con ello, sacar las historias del papel, del encuadernado, del anillado, para llevarlas al mundo, a las calles, al hemisferio contrario, al suelo, a la cancha…en donde se fusionan las dos realidades, lo que tiene que decir ellos, y ella…la verdadera historia, dejaría de ser un parlamento, un discurso, y la imagen ya tendría múltiples significados, lo que vendría siendo la interpretación de cada pueblo, la apreciación de ellos por ellos mismos y comenzado por ella, quien pudo correr mas tranquila…para poder dejar algo aquí, algo que al fin se apreciaría, porque ya es parte de un todo.

No hay mayor peso para un ser humano que un gran potencial.

CHARLES SCHULZ